La cosa più sorprendente Fiore di primavera , in cui una ragazza di 16 anni si innamora di un uomo sulla trentina, è interpretato da un regista ventenne Suzanne lindon nel ruolo di protagonista.
La selezione 2020 di Cannes e TIFF è un ritratto tenero e divertente dell'adolescenza, in cui il personaggio di Suzanne sperimenta uno scollamento generazionale. Annoiata con i suoi coetanei in età scolare, cerca uno sconosciuto magnetico - Raphaël (Arnaud Valois), un attore che prova in un teatro in rotta verso la scuola di Suzanne - come mezzo per sfuggire alla sua routine sconvolgente. Raphaël è ugualmente insoddisfatto, poiché un artista bloccato con colleghi più anziani e registi che fatica a capire. E così, il loro appuntamento sembra il passaggio di navi nella notte, una relazione che è a malapena fisica ma sempre emotiva, spesso espressa attraverso momenti surrealisti di danza interpretativa.
Ovviamente, una tale premessa non può sfuggire alla più ampia conversazione sul romanticismo della differenza di età - né dovrebbe, dal momento che coinvolge un giovane adolescente e un uomo di quasi vent'anni più di lei. L'età del consenso potrebbe essere 15 nella nativa Francia del film, ma i recenti calcoli con dinamiche di potere predatorio dovrebbero mettere in discussione il comportamento di Raphaël, anche se se ne va gentilmente. Tuttavia, spetta a noi come pubblico decidere Fiore di primavera è anche il tipo di film in cui escludere questa dimensione dalla narrazione non è necessariamente spiacevole. Il film non è affatto una replica contro quelli di noi che potrebbero mettersi in discussione con la dinamica: l'opportunità non si presenta davvero all'interno della narrazione, poiché la loro storia d'amore è in gran parte un segreto, e nessun'altra prospettiva oltre alla loro entrerà mai in gioco.
È stato scritto, dopotutto, quando Lindon aveva 15 anni .
Con qualche anno in più di maturità e acume tecnico alle spalle, offre uno sguardo avvincente a qualcuno perso nella nebbia dell'adolescenza. A 15 anni, Lindon potrebbe non aver avuto le parole per esprimere questi sentimenti e, indipendentemente dal fatto che lo faccia o meno a 20, cattura la ricerca tortuosa del personaggio con encomiabile chiarezza, come se chiedesse: se non ci sono parole, perché preoccuparsi di cercare di trovare loro?
Suzanne, il personaggio, si sente in un vicolo cieco, in cui le sue preoccupazioni per la vita, il romanticismo e la sessualità sono completamente, e comprensibilmente, egocentriche. Interagisce continuamente con altri personaggi, dai suoi genitori (Florence Viala e Frédéric Pierrot) alla sorella maggiore Marie (Rebecca Marder), e le loro scene sono in gran parte piacevoli. Ma la performance giocosa di Lindon tradisce un senso di distrazione, anche quando il personaggio sembra impegnato in superficie.
Nel raccontare la storia interamente dal punto di vista di Suzanne (ad eccezione di una piccola manciata di scene), Lindon evita del tutto il contesto sociale più ampio. Il chilometraggio di una persona può variare sulla questione di quali registi si assumano la responsabilità di condannare i loro soggetti, ma nel processo, Fiore di primavera evita anche un percorso narrativo che potrebbe sembrare troppo semplice, o troppo moralmente gradevole, per creare una narrazione avvincente. Invece, il nucleo emotivo del film è un disallineamento inespresso e inesplicabile. I due vanno d'accordo notoriamente, nonostante quel poco che hanno in comune - e qui sta la loro disconnessione. La liberazione cercata da Suzanne e Raphaël (rispettivamente per fuggire in un mondo di età adulta e per riconquistare la giovinezza perduta) li attira immediatamente l'uno verso l'altro, come se avessero la forma dei pezzi mancanti del puzzle l'uno dell'altro. Eppure qualcosa, da qualche parte, rimane fuori posto.
La giovane sceneggiatrice-regista permette ai suoi personaggi di esprimere le proprie incertezze, e gli occasionali momenti di lucidità, attraverso la danza. Uno potrebbe non chiamare Fiore di primavera un musical a titolo definitivo, anche se una manciata di scene cavalca il confine tra realtà e fantasia musicale in modi affascinanti. Uno in particolare vede Suzanne che sgambetta per strada vuota, come per far uscire le farfalle che le svolazzano nello stomaco. Gli altri, invece, si sentono più radicati e introspettivi. Ad esempio, la prima volta che lei e Raphaël condividono la musica - un passo fondamentale per una giovane romantica come Suzanne - il duo inizia una danza interpretativa coordinata mentre è seduto in un bar. Le loro braccia scorrono sul tavolo come l'acqua, prima che il duo torni a quello che non può fare a meno di sentirsi come un equilibrio insoddisfatto. Sono sincronizzati per i momenti fugaci prima che la realtà si insinui di nuovo.
La danza a volte è al centro della scena perché è un modo di espressione più astratto e meno diretto rispetto al dialogo altrimenti naturalistico, che gira intorno alla boscaglia, si snoda e si concentra su poca sostanza. Suzanne e Raphaël sono spesso incapaci di esprimersi durante le loro realtà emotive quotidiane - conversazioni trattenute, sia in pubblico che in privato - così questi assurdi e immaginari a parte diventano valvole di rilascio per desideri inespressi.
La realizzazione del film, come il protagonista al centro, è spensierata e maliziosa, soprattutto durante le scene a tavola di famiglia. Per la maggior parte, il film cattura le dinamiche dei personaggi da una distanza comoda e stabile, e taglia solo i primi piani di Suzanne quando le ruote girano nella sua testa, e lei sta facendo del suo meglio per nascondere il suo sorriso - senza successo, ovviamente. Guardare Lindon durante le conversazioni con la famiglia di Suzanne è una delizia, mentre sfreccia tra gli argomenti nella speranza di raccogliere di nascosto informazioni su come vestirsi o come comportarsi (anche se si discosta a malapena dalle sue semplici camicie bianche). Lindon crea momenti d'oro comici quando Suzanne pensa di essere furba, ma il suo entusiasmo è a malapena contenuto. E, naturalmente, quando Suzanne si avvicina per la prima volta a Raphaël, Lindon, la performer, percorre una linea esilarante tra un adolescente imbarazzante e qualcuno la cui idea di flirtare è stata filtrata da troppa TV (o da troppi tutorial sul trucco di YouTube, che lei bluba regalmente).
Tuttavia, questo tono accomodante e comico non è affatto un'impostazione predefinita. Mentre domina le scene di Suzanne che si aggira furtivamente e segue Raphaël come se fosse in una missione segreta, le poche scene che si discostano dalla sua prospettiva raccontano una storia diversa. Sono brevi, ma seguono Raphaël nei suoi momenti privati dietro le quinte, perso in una nebbia di solitudine e un'insoddisfazione di mezza età che non riesce a definire. Respinge anche la gentilezza dei suoi coetanei più istruiti, e durante una scena verso la fine del film, in cui si sente intrappolato in un buco della sua stessa insicurezza, la telecamera si avvicina un po 'a lui a cui ci siamo abituati, tremando a disagio e rifiutandosi di interromperla - un netto allontanamento estetico dal cinema più disinvolto e convenzionale quando Lindon riprende se stessa. L'inquadratura non si blocca mai veramente su Raphaël, di certo non abbastanza a lungo da lasciare che le sue ansie si manifestino, non possiamo davvero conoscerlo, anche se sembra appropriato. Non sembra conoscere se stesso, il che aggiunge un contesto vitale al motivo per cui sembra così distaccato e misterioso allo sguardo di Suzanne.
All'inizio, le scene tra Suzanne e Raphaël sembrano un'entusiasmante fusione di questi due stili, mantenendosi a una distanza di sicurezza ma avvicinandosi sempre di più mentre il duo si trova fuori dal teatro. È come se Suzanne, il personaggio, fosse dietro la macchina da presa, ansiosa ed esitante di catturare l'intera portata di questa storia d'amore segreta. Sebbene, con il passare del film, le scene non si sentano più concepite senza sforzo, si sentono messe in scena e imbarazzanti, in un modo che sembra intenzionale da parte dei registi, come se la storia d'amore avesse fatto il suo corso senza essere davvero iniziata. Forse è una condanna sufficiente.
La mano drammatica di Lindon si dimostra abile nel suo primo lungometraggio. Cattura come ci si sente a vivere un momento specifico nel tempo, quando pensi di aver trovato la risposta al tuo malcontento, solo per rendersi conto che la domanda potrebbe essere più profonda e complessa. In soli 73 minuti, il film non si immerge nei dettagli delle complicazioni che ne derivano, la storia sembra finire proprio al loro precipizio. Forse questo è un fallimento della prospettiva cinematografica, ma è anche un'espressione di dove quella prospettiva inizia e finisce per il suo giovane protagonista. Si sarebbe potuto chiedere di più a un veterano esperto, ma per qualcuno che ha appena iniziato la sua carriera, e catturando esperienze da cui è lontana solo pochi anni, raramente si potrebbe sperare in più onestà sulle confuse e divoranti incertezze della giovinezza in un mondo degli adulti.
